De la tierra a la luna, un viaje imposible…, por Silvia Santipolo
Una luminosa mañana de noviembre, con mis ocho años recién cumplidos, llegué hasta la biblioteca del Club Ciclista para cambiar El último mohicano, por otro libro. Era todo un ritual mágico subir la escalera curva, abrir la puerta de madera e ingresar en ese paraíso de papel, donde imperaba el color marrón, el aroma de la cera del piso crujiente (porque al caminar los mosaicos hacían un ruido particular) y ver por los ventanales, en época de primavera, el profundo azul del árbol de la vereda de enfrente. La larga mesa central siempre estaba cubierta de libros. Devolví el que llevaba y comencé a mirar en la pila de los infantiles. Un sinfín de aventuras, un abanico de historias, una paleta de colores en cada tapa, en cada personaje. Sin embargo, algo apartado de los demás sobresalía De la Tierra a la Luna, de Julio Verne. -¿Puedo llevarme éste?-, pregunté. La señora bibliotecaria me contestó que sí, pero explicándome muy amab