Carta de iniciación, por Jorge Dip
Sería pedante de mi parte decir que escribo. Solo trazo unas palabras para enjuagar el alma de nostalgia o reflejar la alegría pasajera de la niñez. Por estos tiempos post 40 años, intento hallar el génesis de mis conductas, mis pasiones y desvelos. Manifestarme a través de la palabra escrita venía con la carga genética de mi mamá. Ella, con un tercer grado de primaria aprobado como toda educación formal recibida, llenaba cuadernos con textos. Pude leer muy pocos ya que eran su tesoro y lo respeté. Quizás alguna palabra para un hombre que amó después de separarse de mi viejo o un desahogo con la amargura y el temor de conocer a su propio padre. Siempre estuve seguro que lo escrito por ella misma la conmovía hasta brotarle gruesas lágrimas o una sonrisa tímida. Con la curiosidad aventurera de los pibes de rodillas gastadas a potrero, observaba sus cambios de estado de ánimo cuando repasaba sus hojas llenas de frases de tinta azul tachadas para reparar un error o un cambio de par