Un principio y un final, Federico Schmidt.

Mi abuela Titina y yo

                        Hace un poco más de una década, cuando era un adolescente, recuerdo una tardecita de invierno, estilo londinense; donde el clima ameritaba para quedarse adentro y en familia. 

Existen lazos familiares que por más que uno quiera intentar olvidar, es imposible. Y ese recuerdo, selló sin lugar a dudas, la perdurabilidad del mismo. 

Mi abuela materna, Nélida; más conocida por "Titina" en el barrio y por todos sus familiares; algunos la conocían por la hermana menor de Beto, el de La Botica...sí, ella. Una mujer cargada de vivencias, de anécdotas, guerrera incansable de la vida y amada por sus "tres soles", como nos decía ella. Había quedado viuda a los 44 años muy súbitamente, con una hija (mi madre), a quién con fiel cariño y afecto crío. Su lucidez para contar relatos, de esos que uno se pregunta: ¿Son de otro mundo?, y ni hablar de su inteligencia y sabiduría para complacernos a todos con sus deliciosas comidas. Sin embargo, sus innumerables pérdidas de hermanos y sobrinos, y la lucha por una enfermedad por más de 56 años, no opacaron las ganas de criar a sus tres nietos. 

Aquella tarde, donde todos nos desesperábamos por hablar y querer que nos relate algo, se me ocurrió preguntarle: Abuela, ¿te acordás el día que nací?; y desde lo profundo de su ser, y manteniendo la mirada a mi madre, resonó una respuesta que nos dejó boquiabiertos a todos: ¡Cómo no me voy a acordar, si vos te salvaste de milagro! ¡Claro, que me acuerdo! ¿Te acordas, Ana? Mi mamá con una sonrisa, disfrazada de angustia, asintió. 

Esa última expresión: "¿te salvaste de milagro?", no dejaba de hacerme eco en mi mente. 

Rápidamente, y con el televisor de fondo, y esa voz que aún perdura en mis recuerdo, me responde: "Vos naciste un 1° de Abril de 1985, en el Hospital de acá ("Alberto Menditegui") naciste antes de tiempo, pesaste 1kg 200gramos; a los tres días tuvieron que trasladarse de urgencia a Necochea; porque te agarró un virus hospitalario. Te llevaron en ambulancia y te internaron en la Sala de Neonatología de la Clínica Regional. 

Yo acompañé a tu madre, tu padre tenia que trabajar. 

La Tia Pelusa vivía allá (la hija de Beto), ella nos permitió quedarnos, ya que vos Ana habías tenido parto natural (señalándola). Y a vos te dejaron internado allí. Estuviste internado siete días, los médicos te hacían estudios y no sabían lo que tenias. 

Como tu madre tenia que guardar reposo, yo iba a la Clínica todos los días a verte y por supuesto a llevarte la mamadera, solo me dejaban verte a través de una ventanita. 

Lo más desgarrador del relato fue cuando… " una noche te llevé la mamadera, hacía mucho frío me acuerdo… que tenía que caminar muchas cuadras. Esa noche llegué a la Clínica y como no me dejaban pasar, siempre se la daba a una enfermera, y me responde: "¿Y para qué le trae la mamadera? Ya sabemos que no pasa esta noche. Llévese la leche, Señora. 

Recuerdo los gestos de impotencia, rabia, enojo de mi abuela ese día...y exclamaba: "¿Sabes que tuve que hacer? Volverme a oscuras de vuelta por esas calles que yo no conocía, con la mamadera abajo del brazo a la casa de tu tía". 

Al día siguiente, mi abuela vuelve a la Clínica y los médicos iban notando leves mejorías. 

Era la primera vez, que oíamos ese relato de la boca de mi abuela. 

Muchas veces, pensamos que las cosas suceden porque si; pero evidentemente no. 

Y fue así, como 31 años después, un Viernes 14 de Octubre de 2016, estando en la localidad de Adolfo González Chaves, dictando clases, y esperando en una popular Confitería del lugar, admirando un diluvio único, donde la lluvia nl cesaba; recibo un llamado entre cortado de mi mamá; alcanzo a  oír: "Fede, falleció la abuela". Inmediatamente, un hombre del lugar, remisero, me traslada hasta la Rotonda (ya que me movilicé, siempre a dedo). Recibo un llamado de mi padre, Mamá, nerviosa, quiso decirme otra cosa, pero la abuela aún vivía. 

Ni bien me bajo del remisse, una familia sancayetanense detiene su auto y me traslada hasta el Hospital Municipal, tenia puesto mi guardapolvo, el cual me saqué en un abrir y cerrar de ojos, para evitar confusiones. 

Entro a la habitación y encuentro a una de mis hermanas, sosteniendo su mano...habían pasado tan solo 10 minutos y la abuela ya había partido a la casa del Señor. 

Sin lugar a dudas, ella estaba esperándome para despedirse, no lo dudo… 

                                                                Horacio Federico Schmidt. 

Federico ya tiene publicado en este Blog, "Un martes otoñal" , que puedes leer  acá